tag:blogger.com,1999:blog-55613655670558950212024-03-14T11:45:43.032+01:00El sur es el norteBlog literario de Javier de NavascuésAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.comBlogger596125tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-80651227177926726652014-05-30T02:55:00.000+02:002014-05-30T03:03:49.018+02:00¿Se puede? Cuatro fogonazos sobre las elecciones<div style="text-align: justify;">
Esta historia empieza con un país en crisis. La mayoría de sus habitantes no cree ya en sus políticos, que son todos una casta de corruptos. No nos representan, dicen. Desde hace más de una década el sistema da señales de agotamiento. De pronto, un individuo que no viene de ningún partido, entra en la política con un lenguaje diferente. Parece distinto, habla con seguridad profesoral, incluso tiene libros publicados. Reclama derechos para los sin techo, utiliza un lenguaje entre justiciero y moralizante, clama venganza contra los que han vendido a la sociedad a los intereses de la banca. La derecha y la izquierda tradicionales primero se quedan con la boca abierta, incapaces de reaccionar; luego se enfadan y lanzan toda clase de ataques contra esta nueva fuerza que no saben de dónde viene. Llegan las elecciones y este individuo, que acaba de fundar un partido y hace de su efigie un icono de los suyos, consigue un sorprendente triunfo electoral. </div>
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Parece la historia de <i>Podemos </i>y su notables resultados en las últimas elecciones, ¿verdad? Pero también sirve para contar, palabra por palabra, el ascenso de Juan Domingo Perón al poder entre 1943 y 1945.</div>
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Tengo que confesar que yo mismo no daba crédito a ese millón largo de votos conseguido por Pablo Iglesias; el domingo me pilló en Chile, tras impartir un curso de doctorado en una universidad de allí. Fue una sensación rarísima: como si yo no perteneciera al país del que hablaban las noticias. Me doy cuenta ahora de que estaba tan confundido como muchos amigos míos. Y (salvando las distancias)lo mismo les pasó a Borges y tantos intelectuales argentinos que odiaban a Perón: no se daban cuenta del país en que vivían.</div>
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En estos días he podido leer algunos calificativos de la prensa conservadora al votante de <i>Podemos </i>("ilusos, descreídos, ignorantes"). Tanto enfado no ha hecho más que confirmarme en la inmensa ceguera de la derecha española. No, señores del PP, esa gente no está engañada, sino desesperada. Quieren que alguien les hable de honradez sin complejos. Quieren referentes morales entre sus políticos. Se pregunta el valenciano Fabra dónde se habrán ido los votos del PP. Ya le digo yo: más de los que él cree, se los habrá llevado <i>Podemos</i>. En vez de demonizar tanto, tendrían que hacer mucha autocrítica. Un país que lleva tantos años con un cincuenta por ciento de paro entre los jóvenes y un 17 % de su población en el umbral de la pobreza, no puede seguir votando a los mismos de siempre. Bastante paciencia ha tenido ya. </div>
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Otra cosa es que las soluciones de <i>Podemos </i>sean en su mayoría descabelladas, que lo son. Y que ese discurso populista que esgrimen sea, por definición, excluyente al marcar la muralla entre "nosotros" (los buenos: el pueblo) y ellos (los malos: la banca y sus lacayos, es decir, los que piensan de manera diferente y votan a la casta). Tampoco les importan ciertas libertades individuales, tan queridas por la democracia liberal, como la libertad de conciencia o de pensamiento. Son cosas secundarias en su proyecto de igualdad y justicia social. Esto último no lo digo yo, que lo dice el recientemente fallecido Ernesto Laclau, teórico neomarxista y simpatizante del populismo, al que seguro que Pablo Iglesias le pondrá velitas todas las noches. </div>
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Más aún: el populismo tiene un punto fanático. A mi hermano, que tiene un pequeño negocio con el que saca adelante a su familia, unos chavales de <i>Podemos </i>le gritaron "facha, fascista y explotador" por no dejarles que cerraran su local de forma que ellos pudieran explicar tranquilamente su proyecto a los dos gatos de la plantilla. No, no respetan al otro ni son demócratas en absoluto los seguidores más fieles de <i>Podemos</i>.</div>
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¿Y qué debemos esperar, entonces? Los decadentes partidos, como los llama con razón Enrique García-Máiquez, deberian cambiar muchas cosas. Si fueran inteligentes y cínicos, seguirían el consejo de Nicanor Parra, que es lo que ya están pensando en Bruselas: </div>
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<i>La izquierda y la derecha unidas,</i></div>
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<i>jamas serán vencidas.</i></div>
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Aunque lo más probable es que sigan ciegos. El PP de Rajoy, siempre fiel, siempre coherente en sus principios de actuación, resolverá el problema a lo avestruz, metiendo la cabeza bajo tierra. El PSOE lo mismo busca un Zapatero bis, a ver si recupera lo que más le importa, que son los votos. Radicalizarán su discurso y no se darán cuenta de que el gato al agua se lo llevará Pablo Iglesias. ¿Se acordarán los socialistas de hoy que a sus antepasados del 36 se los comieron los comunistas? ¿O que ahora ERC se está comiendo a CiU? </div>
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El peronismo fue un despertar a la realidad de la Argentina de 1945. <i>Podemos </i>ha hecho la misma función en la España de 2014; sólo queda pensar si lo que nos promete no será otra pesadilla.</div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-16971861017275166862014-05-15T07:16:00.002+02:002014-05-15T07:19:21.945+02:00Twitter o muerteHace dos semanas, una señora se sentía feliz mientras conducía su coche por una autopista de Pennsylvania. Ante la urgencia de comunicarlo a todos sus amigos, se hizo un selfie con este pie de foto: "Me siento feliz". Dos segundos después, el coche se estrelló contra una mediana, invadió el carril contrario y se estampó contra un camión. Ella murió en el acto.<br />
Uno o dos meses antes, ya no lo recuerdo, en la plaza central de Kiev, una chica de diecinueve años asistía a los heridos rebeldes entre el fuego cruzado de los combatientes. Mientras corría de un lado para otro, informaba en su Twitter de todo lo que estaba viendo. Era su modo de dar testimonio. De pronto, una bala le rozó la sien. Antes de perder el conocimiento, pudo escribir: "Me muero". No se murió, por suerte.<br />
Me pregunto ahora qué nos impulsa a escribir a cada rato de lo que sucede. Aunque nadie pretenda la inmortalidad, como los escritores de la época Guttemberg, seguramente todo responde a algo tan poético como el deseo imposible de perpetuar el instante. Pero es eso: un deseo imposible. Eso nos cuentan la desgraciada historia de la señora de Facebook o la chica ucraniana de Twitter. Sólo que, cuando el testimonio puede servir a otros, esas palabras tienen una grandeza especial. ¿Qué pensó, qué pensó la ucraniana en ese segundo tremendo en que escribió su propia muerte?Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-59413103446276909412014-05-07T06:15:00.004+02:002014-05-07T07:37:50.122+02:00María Victoria Atencia, premio Reina SofíaLa noticia del último premio Reina Sofía de poesía iberoamericana me ha conmovido de una manera especial. Entre los varios poetas que lo merecían y que me hubiera gustado que lo recibieran , se lo han dado a María Victoria Atencia. María Victoria vino a la Universidad de Navarra muchas veces hace ya bastante tiempo, cuando yo empezaba mi carrera académica. Me doy cuenta de que, en esa edad en que uno tiene tanto que aprender, ella me enseñó tanto. Recuerdo, por ejemplo, el modo con que leía sus poemas. Nos dejaba con la boca abierta. Desde el primer verso, su cadencia especialísima, la magia de su voz, nos metía en una atmósfera fascinante de la que era imposible salir. Quien la ha escuchado, lo sabe.<br />
De aquel tiempo me llegan ahora varias anécdotas y la imagen gentil de María Victoria (la medalla de la Virgen que nos regaló por nuestro segundo hijo...). Tuve la suerte de participar con ella en el jurado del veterano concurso de poesía para alumnos organizado por la Facultad. Ella lo pasaba fatal. Mientras yo iba despachando con apresuramiento juvenil los poemas que me parecían malos desde el primer verso, María Victoria me dejaba hacer y suavemente me reprochaba: "Pobrecitos, pobrecitos cuánto les habrá costado escribir todo esto, cuánto sentimiento habrán puesto...". Era madre hasta el último detalle. De pronto, en medio del montón que nos quedaba, su dedo se plantó en un texto para salvarlo de la quema. Éste, mira éste, me dijo. Y de ahí no se movió. Por más que mi favorito era otro, ella, mucho más sabia, se empeñó en salvar aquel poema y le dimos un premio. El autor resultó ser un estudiante de tercero de Derecho que se llamaba Enrique García-Máiquez. Otra cosa más que le debo a M.V.<br />
Leyendo tantas veces su poesía singular, siempre he pensado que, como en los seres extraordinarios, allí se reúnen cosas que son opuestas en la superficie: la serenidad y la pasión, la misericordia y la ironía, la coquetería y la maternidad, la sensualidad y el mundo religioso. Conciliar todas estas cosas requiere mucha sabiduría.<br />
Copio dos poemas suyos. El primero es de los más citados y es una muestra preciosa de su poesía inicial, exquisita como un camafeo; el otro es más "mío" y su verso final me lo he repetido muchas veces como una jaculatoria.<br />
<br />
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EPITAFIO PARA UNA MUCHACHA<br />
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<br />
Porque te fue negado el tiempo de la dicha<br />
tu corazón descansa tan ajeno a las rosas.<br />
Tu sangre y carne fueron tu vestido más rico<br />
y la tierra no supo lo firme de tu paso.<br />
<br />
Aquí empieza tu siembra y acaba juntamente<br />
-tal se entierra a un vencido al final del combate-,<br />
donde el agua en noviembre calará tu ternura<br />
y el ladrido de un perro tenga voz de presagio.<br />
<br />
Quieta tu vida toda al tacto de la muerte,<br />
que a las semillas puede y cercena los brotes,<br />
te quedaste en capullo sin abrir, y ya nunca<br />
sabrás el estallido floral de la primavera.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB2jTLGscubAZPWqire3KvRv5ohCd_Wy8wOJYdNCk4ad8UNrSpEqFbt_4iXa65RQ_1tRXddShIyxzG7o0_YydUUGG4BQlWtLS-2oBbuHEn1thlKcqe05CHSSg2v5FC5A32AOTokimnzg/s1600/untitled.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB2jTLGscubAZPWqire3KvRv5ohCd_Wy8wOJYdNCk4ad8UNrSpEqFbt_4iXa65RQ_1tRXddShIyxzG7o0_YydUUGG4BQlWtLS-2oBbuHEn1thlKcqe05CHSSg2v5FC5A32AOTokimnzg/s1600/untitled.png" /></a><br />
<br />
EL VIENTO<br />
<br />
¿Qué viento el de aquel día? Y yo dejada<br />
allí sobre los montes, sin historia<br />
ya, ni dolor de madre intempestivo,<br />
sin blanco ajuar y sin cambiar pañales,<br />
sin niños al colegio, sin mis lutos.<br />
<br />
No queda sino tiempo, Victoria Atencia; tiempo.<br />
No queda tiempo. Queda todo el tiempo.<br />
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-44159132719426450142014-03-31T09:58:00.001+02:002014-03-31T09:58:12.106+02:00Octavio Paz en su centenarioCuánto aprendí y disfruté leyendo los ensayos de Paz, sobre todo <i>Los hijos del limo</i>. Nadie como él en ese libro me explicó de una manera tan precisa la evolución de la poesía en los últimos doscientos años, sus relaciones turbulentas con la política, el juego entre la ironía y la analogía, la enorme huella de la poesía popular en España durante el siglo XX. Con acierto genial de profesor acuñó esa expresión, "la tradición de la ruptura", para definir el énfasis en la originalidad como un valor estético supremo de la modernidad. <br />
Su poesía también es muy didáctica.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-10330993366487205482014-02-09T00:48:00.001+01:002014-02-09T00:49:46.704+01:00Concierto del agradecimientoAyer, en su homenaje, Rafael Alvira, explicaba, con esa manera tan suya de aprovechar la ocasión para trascenderla, que hacer filosofía es un modo de agradecimiento hacia el mundo por el mismo hecho de ser. Y se me ocurrió entonces que cualquier forma de la cultura es ya un motivo de agradecimiento por el mismo hecho de estar vivos. Pero, entretanto, Alvira seguía y decía que debiéramos vivir agradeciendo como el bajo continuo de la música barroca, que es así, siempre fiel, siempre constante. Y allí Alvira, con su voz baja y continua, volvió a dar su nota más alta.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-11874701605820778042014-02-06T23:14:00.001+01:002014-02-06T23:15:45.022+01:00La estatua de Woody AllenA la estatua de Woody Allen la han puesto verde de pegatinas en Oviedo: "¡Fuera pederastas de mi ciudad!", dicen, o algo así. Un suceso tan imbécil me suscita dos reflexiones: la primera tiene que ver con la manía absurdamente democrática de colocar las esculturas a pie de calle para que cualquiera las pueda infamar. Nuestros padres ponían un pedestal que no sólo exaltaba al personaje, sino que lo defendía del deseo mimético de sus conciudadanos. Una estatua es, por definición, un monumento tan perenne como el bronce: no sirve para que la gente le ponga o le quite gafas, la cubra con plásticos o le pinte cualquier idiotez. Y más en España, país famoso por su amor a la escultura. <br />
<div>
La otra cuestión es menos banal: bastan unas palabras rápidas en la Red para destruir la fama de cualquier persona. No sé si serán verdaderas las acusaciones de esa chica con pinta de resentida (para mí que no lo son), pero la masa siempre ha tenido sed de linchamiento. Ahora, gracias a la tecnología y los nuevos dogmas, la calumnia se vomita a toda velocidad y enseguida las gentes pueden calmar sus rencores con un bonito auto de fe. Hace poco leí <a href="http://www.nordicalibros.com/ficha.php?id=250"><i>Un hombre al margen</i> de Alexandre Postel</a>, una novela que habla justamente de esto, de cómo el miedo social aplasta a la persona a partir de lo políticamente correcto. Ha ganado el premio Goncourt a la mejor primera novela. No es quizá un libro extraordinario, pero sí muy valiente. Hasta se atreve a hablar del <i>lobby </i>gay. Los franceses, sin duda, tienen menos miedo a decir ciertas cosas. </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-69077257097339817122014-02-06T06:54:00.000+01:002014-02-06T06:54:30.140+01:00A quien madruga...Como todas las mañanas de domingo de los últimos treinta y siete años, don Epilobio Calvo se despierta para hacer un zumo de naranja a su señora. Le gusta madrugar y desayunar tranquilito en la cocina. Mientras exprime las frutas, descubre a Victoria Beckham que lo está mirando con ojos de pantera. A don Epilobio casi le da un soponcio pero es cierto: allí está, la mismísima Victoria, en medio de la cocina, en apretadísimo traje de baño y con un látigo en la mano. Antes de que los dos digan nada, la tía hace chasquear el látigo contra el piso.<br />
-Pero oiga, oiga, ¿qué hace usted?, salga de aquí o llamo a la policía, dice don Epilobio que no sabe inglés.<br />
Ni caso. La intrusa no le entiende porque, abriendo mucho sus ojos de felina, vuelve a dar otro latigazo y se le acerca muy despacio. Epilobio se va arrimando a la pared y, sin darle la espalda, sale pitando hacia la puerta. A Victoria de pronto no le importa, porque se empieza a beber el zumo.<br />
Hecho una pena de los nervios, Epi llama de inmediato al 092.<br />
-¡Policía! Hay una chica en mi casa que me está amenazando con un látigo!<br />
-¿Cómo dice que se llama?<br />
-Epilobio Calvo, para servirle.<br />
-No, la chica.<br />
-¡Yo qué sé! ¿Y qué importa! Vengan rápido, parece peligrosa. Es una loca, seguro.<br />
-Tranquilo. Está usted soñando. Lo mejor que puede hacer es volverse a la cama y dejar de soñar. Ella no está.<br />
-¿Qué dice? No estoy loco, le digo...<br />
-Ella no está ya. Hágame caso: somos la policía y lo sabemos todo.<br />
Epi cuelga el teléfono. ¿Y si es verdad? ¿Y si estuviera soñando? ¿Pero qué intenciones tendría la chica? Se asoma a la cocina y ya no está. Ni rastro. Ha sido un sueño, seguro. Vuelve al dormitorio y se mete en la cama. Estoy soñando, se dice. A su lado está durmiendo su señora. ¿Y la policia también sería parte del sueño? Da igual. Está soñando. Poco a poco se duerme.<br />
Aguanta una hora en la cama hasta que se reanima. Ya no se acuerda de nada. Como todas las mañanas de domingo de los últimos treinta y siete años, don Epilobio Calvo se despierta para hacer un zumo de naranja a su señora. Le gusta madrugar...<br />
<br />
-Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-73792290164578393942014-01-30T12:07:00.000+01:002014-01-30T16:50:19.484+01:00Cuestión de olasSoy mal enfermo y ayer salí a comprar el pan enfrente de casa. Me hizo gracia ver los titulares sobre la misma noticia de los dos diarios locales. El <i>Diario de Navarra</i> decía: "Una ola de seis metros se echa sobre San Sebastián"; por su parte, el <i>Diario de noticias</i> señalaba: "Una ola de ocho metros inunda San Sebastián". Estos dos no consiguen ponerse de acuerdo ni en quien tiene las olas más grandes.<br />
Pero, ¿y si la ola, en vez de seis o de ocho, hubiera tenido realmente siete? ¿Y quién fue el héroe que se subió a medirlas? Puestos a interpretar un asunto tan importante, se me ocurre que los dos periódicos sufren de un exceso de coherencia. El <i>Diario de Navarra</i> es un periódico asentado, tradicional, de orientación conservadora y con poca simpatía por lo extraordinario. Sólo se le ve el ardor guerrero cuando se centra en Navarra: "El espárrago más grande del mundo se recogió en Tudela" o "El meteorito X no caerá en Pamplona". Cosas así. Por las mismas razones, para no alarmar a sus lectores, habrán bajado el nivel de la ola, no vaya a ser que el tsunami vasco cruce la autovia y llegue hasta Pamplona.<br />
El <i>Diario de noticias</i> es el periódico alternativo, de izquierda y vasquista. Lo extraordinario es su forma ordinaria de informar porque sus lectores viven en estado de perpetua ansiedad por culpa de esta pregunta inconfesada: ¿Cuándo Navarra formará parte de Euskal Herría? Por eso mismo, sus titulares son mucho más excitantes: "Barcina impone su voz a los derechos de las minorías" (es una votación parlamentaria, no un golpe de estado) o bien, "Barack Obama habla de un antepasado suyo de Irún en la ONU" (esto, antes de lo de las escuchas) . Vistas las noticias desde esta altura, no extraña que las olas, en San Sebastián, sean de ocho metros.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-42558352360141459772014-01-29T07:46:00.002+01:002014-01-29T07:47:15.900+01:00El discurso de las medallas de plataVeinticinco años ya. Cuando cumples un cuarto de siglo como empleado de la Universidad de Navarra, se te distingue con un acto en el que se lee una semblanza de cada uno de los trabajadores y se te entrega una medalla de plata conmemorativa. Es un detalle bonito por parte de una empresa muy cercana a todos nosotros. Además, uno, como es un poco infantil, esperaba con cierta ilusión que le tocase un año de estos. Lo que no esperaba es que me encargasen que escribiera y pronunciara el discurso final en nombre de todos mis compañeros. Fui al acto con un poco de fiebre y acompañado de toda la familia en formación de columna.<br />
A la salida, entre la gente que daba y recibía parabienes, me esperaban mis cinco hijos en rarísima unanimidad: estaban felices al mismo tiempo y se echaron sobre mí. Esto no pasaba, por lo menos, desde que el mayor tenía ocho o nueve años, y ya ha llovido. Total: que esa felicitación me supo a gloria. Y las otras que vinieron, miel sobre hojuelas.<br />
<br />
A continuación, para el que tenga paciencia, incluyo mi discurso de agradecimiento en nombre de todos los empleados homenajeados:<br />
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Excmo. Sr. Rector Magnífico,
queridos compañeros, familiares y amigos:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Veinte años no es nada, dice, un
poco mentirosamente, el tango. En realidad, ya son bastantes y más aún, otros
cinco, que son los que hemos cumplido dentro de esta empresa íntimamente nuestra,
porque forma parte entrañable de nuestra vida. En los minutos que siguen, les
invito a que detengamos los relojes y hagamos un pequeño viaje en el tiempo
desde que llegamos a trabajar aquí por primera vez. Empecemos en el año 1989,
punto de encuentro con el cuarto de siglo que conmemoramos hoy. En la madrugada
del 9 de noviembre el muro de Berlín se desplomó. A esa misma hora, alguien,
uno de nosotros, empezaba animoso su turno de noche en la Clínica. Dos años más
tarde, 2 de agosto de 1991: en medio de una calma veraniega sin noticias, el
ejército de Sadam Hussein invadió Kuwait; muy lejos de allí, en el campus los
surtidores silenciosos empezaron a regar con su agua generosa. Alguien, uno de
nosotros, cuidó de que así fuera. 16 de mayo de 1995: una muchedumbre de
admiradores desfilaba por la capilla ardiente de la cantante Lola Flores en
Madrid. En esos instantes, alguien, uno de nosotros, atendió con una sonrisa a
unos alumnos desde detrás del mostrador. El tiempo pasó, pasaron las hojas del
calendario, siguieron pasando a nuestro lado las noticias de la Historia. 5 de
julio de 1996: la ovejita Dolly fue clonada en medio de ovaciones mundiales;
entretanto, a esas mismas horas, alguien, uno de nosotros, revisaba minucioso la
corrección de una cita bibliográfica, ese número de página que añadir o aquel
comentario que abreviar. Y siguió corriendo la red barredera del tiempo, y
siguió llevándose las noticias, una detrás de otra. Año 2003: en los calientes
meses del <i>Prestige</i> y las guerras de
oriente, cuando Letizia Ortiz cambió de lado en los telediarios, alguien, uno
de nosotros, ayudó a salvar unas cuantas vidas desde su despacho médico. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Jueves, 30 de octubre 2008: la
Historia con mayúsculas, que había estado corriendo todos estos años a nuestro
lado, invadió el campus con su cara más horrible. Poco antes de las once de la
mañana, una bomba de odio explotó en el edificio Central y nadie salió herido
de gravedad. En los meses siguientes, casi tan milagroso como aquello fue
comprobar que se continuó trabajando como si nada hubiera sucedido. Todos nosotros
insistimos en lo nuestro: atendiendo estudiantes, contestando correos, visitando
enfermos, catalogando libros, publicando artículos, limpiando quirófanos, operando
pacientes, tramitando documentos, presentando proyectos, poniendo inyecciones, suscribiéndose
a revistas, cuidando edificios, rellenando papeles, dirigiendo tesis, defendiendo
tesis, firmando expedientes... Y así, a fin de cuentas, en medio del rutinario
rún run de nuestro quehacer fuimos entendiendo que todo lo que pasa, pasa
afuera, pero todo lo que queda es lo que podemos hacer dentro de nuestra
universidad. La Historia cambia, pero los principios permanecen. No de otra
manera ha discurrido el trabajo de todos nosotros: tan silencioso y constante
como los surtidores del campus. A lo largo de veinticinco años, mientras el
mundo se transformaba a cada instante con ruido, furia y noticias, en nuestra
universidad se trabajaba, <i>quasi in
occulto</i>, confiados en lo pequeño, porque en el cuidado de las cosas
pequeñas (así lo íbamos aprendiendo) se esconde lo hermoso y lo importante. Por
eso, haber trabajado aquí ha sido un privilegio. En esta Universidad se nos ha demostrado
a todos que lo verdaderamente valioso de nuestra actividad está en el servicio
a los demás, sin que cuente el tamaño, grande o pequeño, de nuestros deberes. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Dice Shakespeare en <i>El
mercader de Venecia</i>: "La misericordia<b> </b>es como la plácida lluvia del cielo que
cae sobre un campo y la fecunda. La gracia del don bendice a quien da y
a quien recibe". Uno siente que habla por los demás si digo que nos
sentimos hondamente honrados por este don, en otras palabras, el reconocimiento
público que se nos hace; pero, a la vez, es de justicia proclamar que con este
gesto hacia nosotros la Universidad de Navarra se ennoblece y, fiel a sí misma,
nos enseña todavía más. Ella, al habernos dado ejemplo cada día, retorna más
amable a nuestros ojos. Esta es, pues, la lección que hoy se nos ofrece: la
gracia del don también recae en el que da. En efecto, tanto se nos ha regalado
en estos 25 años, que sobre la Universidad que nos ha acogido vuelve ahora, de
nuevo, la gracia del don y vuelven ahora los aplausos. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Muchas gracias.<o:p></o:p></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-84155671112246395922014-01-17T06:55:00.001+01:002014-01-17T06:55:31.168+01:00Mis cinco mejores novelas de 2013Esta entrada llega con retraso, pero en los últimos tiempos la marathon de comilonas y cenorras navideñas me ha debido de embotar el seso. En fin.<br />
<br />
1 <i>Intemperie </i>(Seix Barral)<i> </i>de Jesús Carrasco. Lo que tenía que decir de esta novela impresionante <a href="http://lectorconsentido.blogspot.com.es/2013/06/jesus-carrasco-intemperie-barcelona.html">lo dije aquí.</a><br />
<br />
2 <i>El viajero al resplandor de la luna</i> de Antal Szerb (Backlist) Si Evelyn Waugh fuera húngaro, hubiera escritor esta novela.<br />
<br />
3 <i>Henry y Catho</i> de Iris Murdoch (Impedimenta) Una novela con dos partes: en la primera, tempo lento y un montón de personajes en busca de afecto; en la segunda, el ritmo se acelera, todo se precipita. Me admira la empatía de la autora con personas tan diferentes entre sí.<br />
<br />
4 <i>HHhH </i>de Laurent Binet (Seix Barral). Los nazis en Praga, un juego bien llevado entre historia y ficción. Alo más, <a href="http://elsuresnorte.blogspot.com.es/2013/04/dos-novelas-sobre-heydrich.html">aqui</a>.<br />
<br />
5 <i>País de Jauja</i> de Edgar Rivera Martínez. Iniciación a la vida entre lecciones de piano y música andina. Una historia larga y sonriente.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-75024752172751166332014-01-15T00:03:00.000+01:002014-01-15T00:04:49.039+01:00Waterloo, el realismo mágico y los enterradores de piernas <span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_L%C3%B3pez_de_Santa_Anna">El general López de Santa Anna</a>, espadón y dictador mexicano, ha regalado muchas anécdotas a la historia, pero la más conocida transcurre durante una de las pocos batallas que consiguió no perder (o, al menos, no perder estrepitosamente). Estamos en 1838, durante la llamada <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Guerra_de_los_Pasteles">"guerra de los pasteles" </a>contra Francia. En medio de los combates, una explosión de metralla enemiga le arranca</span><span style="font-family: inherit;"> una pierna al generalito. Entonces, Santa Anna, ni corto ni perezoso, ordena que su honorable pata sea enterrada con salvas de honor, procesiones religiosas y misas de funeral. El episodio, además de ilustrar la megalomanía del personaje, ha servido para que algunos intérpretes se hagan lenguas del ancestral "realismo mágico" que siempre habría inundado la vida social y política de México y de Hispanoamérica toda. Un magnifico historiador como Enrique Krauze la cuenta así. Carlos Fuentes, incluso, compuso una opereta que tocaría el asunto y que debe de ser un auténtico pestiñazo (</span><a href="http://edant.revistaenie.clarin.com/notas/2009/08/25/_-01985442.htm" style="font-family: inherit;">véase aquí</a><span style="font-family: inherit;">). </span><br />
Para ser justos, yo siempre había pensado lo mismo y juzgué la cosa como una muestra más de ese barroquismo esencial, lo real maravilloso americano y bla, bla, bla. Hasta que me encontré con el libro de Alessandro Barbaro,<i> Waterloo. la batalla </i>(Ed. Destino, 2004) y leí la historia de Lord Uxbridge, comandante en jefe de la caballería británica.<br />
Lord Uxbridge era un figura. Tenía cuarenta y siete años, pero eso no era un obstáculo para no haber combatido nunca ni para ser nombrado por enchufe para la campaña de Waterloo. Para colmo, alrededor de él circulaba otro asunto más desagradable. Uxbridge estaba casado y tenia ocho hijos en su haber, pero se acababa de fugar con Lady Wellesley, madre de otras cuatro criaturas y (oh, casualidad) cuñada de Wellington. El general en jefe de las tropas inglesas no estaba muy contento de tenerlo a su lado como jefe de la caballería.<br />
<span style="font-family: inherit;">Al final de la batalla, Lord Uxbridge iba a dirigir una carga contra los franceses en desbandada cuando una esquirla de granada le hirió una pierna. "By God, sir, I´ve lost my leg<span style="line-height: 19.1875px;">!", exclamó Uxbridge .Y Wellington, que estaba a su lado, le replicó con bastante mala leche: "</span></span>By God, sir, so you have<span style="line-height: 19.1875px;">!"</span><span style="font-family: inherit; line-height: 19.1875px;"> . Poco después, ya en una casa de Waterloo, un cirujano le amputó la pierna, que fue enterrada con honores militares en el jardín de al lado (Barbero, p. 330; y más curiosidades, <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Lord_Uxbridge's_leg">aquí</a>). </span><br />
<span style="font-family: inherit; line-height: 19.1875px;">La batalla de Waterloo es 23 años anterior a la guerra pastelera. ¿Se inspiró Santa Anna en el caso de Uxbridge? Muy seguramente. Releída la historia del mexicano a la luz del inglés, más que de realismo mágico habría que hablar de un caso de dependencia postcolonial. </span><br />
<span style="font-family: inherit; line-height: 19.1875px;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvBntTHeB4oQPljGhuex1CCZn6cvSrP7t4OpB_qRD9TbbPp3ufw9atqwFWFfkgVslXI0vdJNKBiMq-lY4FT06BRJ0ob5RDasWyIWWpBI4DuuUWiOyvGZqcE7iWihrCijEmOTGwcFDusQ/s1600/225px-Oleo_Antonio_Lopez_de_Santa_Anna.PNG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvBntTHeB4oQPljGhuex1CCZn6cvSrP7t4OpB_qRD9TbbPp3ufw9atqwFWFfkgVslXI0vdJNKBiMq-lY4FT06BRJ0ob5RDasWyIWWpBI4DuuUWiOyvGZqcE7iWihrCijEmOTGwcFDusQ/s1600/225px-Oleo_Antonio_Lopez_de_Santa_Anna.PNG" /></a></div>
<span style="font-family: inherit; line-height: 19.1875px;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; line-height: 19.1875px;"><br /></span>
<span style="line-height: 19.1875px;">En la foto, Santa Anna, señalando donde quiere que le entierren la pierna.</span><span style="font-family: inherit; line-height: 19.1875px;"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-61996104351356175692014-01-14T06:56:00.004+01:002014-01-14T06:59:49.547+01:00Taxista en Buenos AiresVuelvo al blog después de mes y medio... ¿por dónde empezar? Por lo más fácil. En el blog la noticia es el yo, así que repaso lo que he ido haciendo en este tiempo y veo que sería curioso contar algunas cosas sobre mi último viaje, antes de Navidades, al Río de la Plata.<br />
<br />
---<br />
<br />
<br />
El taxista que me llevó del aeropuerto de Ezeiza al aeroparque Jorge Newberry. Los taxistas en Buenos Aires son un género literario, y este no fue una excepción:<br />
-Le cuento: yo, por decirlo pronto y mal, soy de familia humilde. Mi esposa es docente. Ella gana tres mil doscientos pesos y enseña en una escuela para gente grande. El gobierno le paga a esa gente dos mil pesos sólo por ir a sus clases. Y le dicen a mi esposa que la plata no les alcanza pero que les firme la asistencia, aunque no vayan, porque igual no van a poder venir. Pero ella se pone dura y no, les dice, chicos, ustedes van a venir porque, si no vienen, yo no les firmo ¿Vio usted cómo es este país? (E<i>n ese momento pasamos al lado de una iglesia y el hombre se santigua</i>) Y los problemas son los políticos. Yo pude ser político. Tengo un amigo desde que éramos chicos, Y siempre me dijo: "Marcelo, tenés que hacerte político, venite conmigo". Y yo le digo: "Gordo, no puedo, no me va". ¿Y sabe usted por qué? Pude hacerlo, pero nada vale como que mis hijos (19 y 15 años) y yo podamos pasear tarnquilos por el barrio y que la gente nos salude. Mi amigo tiene casa con pileta, y un campo, y de todo, pero, cuando vuelve al barrio, tiene que venir a comer a mi casa por la noche. No quiere que lo vea la gente por la calle, porque, si lo descubren, lo matan. Fue intendente. Hizo cosas en su momento, cosas feas, y ahora no lo perdonan. Mi amigo es del partido radical, porque no le dejaron presentarse por el peronismo. (<i>Nos paramos en un semáforo de la 9 de julio. Otro silencio y una chica pasa abrazada a su novio</i>) ¿Vio, señor? ¿A que son lindas son las argentinas?Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-19158449892021382862013-11-22T13:17:00.001+01:002013-11-22T13:17:44.427+01:00Santa Cristina y la tienda de frutas<br />
Cuenta el gran poeta peruano Antonio Cisneros que, siendo lector de español en la universidad de Budapest, entró un día en una iglesia mientras se celebraba misa. No entendió nada de lo que decía el sacerdote y, sin embargo, sintió que entendía no entendiendo. Fue el momento de su conversión. Algún tiempo después escribiría <i>El libro de Dios y los húngaros</i>, de donde salió este poema, "Domingo en Santa Cristina de Budapest y frutería de al lado":<br />
<br />
<br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">Llueve entre los duraznos y las peras,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">las cáscaras brillantes bajo el río</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">como cascos romanos en sus jabas.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">Llueve entre el ronquido de todas las resacas</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">y las grúas de hierro. El sacerdote</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">lleva el verde de Adviento y un micrófono.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">Ignoro su lenguaje como ignoro</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">el siglo en que fundaron este templo.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">Pero sé que el Señor está en su boca:</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">para mí las vihuelas, el más gordo becerro,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">la túnica más rica, las sandalias,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">porque estuve perdido</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">más que un grano de arena en Punta Negra,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">más que el agua de lluvia entre las aguas</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">del Danubio revuelto.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">Porque fui muerto y soy resucitado.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">Llueve entre los duraznos y las peras,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">frutas de estación cuyos nombres ignoro, pero sé</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">de su gusto y su aroma, su color</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">que cambia con los tiempos.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">Ignoro las costumbres y el rostro del frutero</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">—su nombre es un cartel—</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">pero sé que estas fiestas y la cebada res</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">lo esperan al final del laberinto</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">como a todas las aves</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">cansadas de remar contra los vientos.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">Porque fui muerto y soy resucitado,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">loado sea el nombre del Señor,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;">sea el nombre que sea bajo esta lluvia buena.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;"></span><br />
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg75lUjBnbF_9uPRorgZGbcWghcRQIY5FJB-1SGKL8Tuasj_f06jGZ1Tok0Eadmfdj2SMbfZCavK-tOglDAJt1FJe5_6kczPvzLQAmYoCbLkyHPXeg7GBoavUR6M9KdwYeYAH1mMPSPAQ/s1600/budapest+preciosa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg75lUjBnbF_9uPRorgZGbcWghcRQIY5FJB-1SGKL8Tuasj_f06jGZ1Tok0Eadmfdj2SMbfZCavK-tOglDAJt1FJe5_6kczPvzLQAmYoCbLkyHPXeg7GBoavUR6M9KdwYeYAH1mMPSPAQ/s320/budapest+preciosa.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #504d4d; font-family: Verdana; font-size: 15px; line-height: 20px;"><br /></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-66530331041117516872013-11-21T10:55:00.001+01:002013-11-21T10:55:45.516+01:00Plaza de los héroesHay dos maneras de viajar a una ciudad desconocida: o te dejas sorprender o te informas antes. Las dos tienen argumentos a favor y un amigo, buen historiador por más señas, se quedó en el bando de los que no querían saber nada antes de ir a Budapest. Creo que se equivocaba. La historia de Hungría es tan desconocida para nosotros como fascinante y, si no sabes algo de ella, no sólo los letreros, escritos en rarísimo húngaro, sino las imágenes, se vuelven indescifrables.<br />
La plaza de los héroes, por ejemplo. El final de la bella avenida Andrassy no sería poco más que uno de esos espacios monumentales a la parisina que tanto gustaba a la gente hace cien años. Monumentales y nacionalistas, por cierto. En Pamplona tenemos el paseo de Sarasate, ni más ni menos (sobre todo, menos).<br />
Pero se puede entender mejor ese espacio si sabemos algo de lo que nos quiere decir. Es lo que sucede con alguna de las estatuas y sus magníficos bajorrelieves.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRqR_SMcgQcoJZn_xgTiZDWMWTJlIPVRzmAVyA1cIA1gkU4GHTMIf_Q58qvhd6oaIkeQv-booXP4VMeECRBGiyVRdAPWABnE4UOMaLCh4oaCjxfTGHHmQaRAaHA49fpJbHeoZWQlqvMQ/s1600/2013-11-16+11.14.37.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRqR_SMcgQcoJZn_xgTiZDWMWTJlIPVRzmAVyA1cIA1gkU4GHTMIf_Q58qvhd6oaIkeQv-booXP4VMeECRBGiyVRdAPWABnE4UOMaLCh4oaCjxfTGHHmQaRAaHA49fpJbHeoZWQlqvMQ/s320/2013-11-16+11.14.37.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
Aquí arriba, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Colom%C3%A1n_de_Hungr%C3%ADa">Colomán</a>, el bibliófilo. Era un rey medieval, culto y tolerante: prohibió las cazas de brujas. Por eso se le ve con un gesto de clemencia hacia la mujer de la esquina. Lo representan idealizado, porque en realidad era feo y deforme. Esto lo hace más simpático todavía.<br />
El siguiente es Bela IV: <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifp2lv4qc7FFjLqI2dauw1yMoGgF8x8Gq0Ww9ognkLrgBfilj3jDcrbvITYQEjmua5llDHtWph3ethJPX2YpakMs8-uwmxt2c75LnKzINjHXa-UM95OUG5cN8FWByIiaQWy0jhDwPk6w/s1600/2013-11-16+11.15.07.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifp2lv4qc7FFjLqI2dauw1yMoGgF8x8Gq0Ww9ognkLrgBfilj3jDcrbvITYQEjmua5llDHtWph3ethJPX2YpakMs8-uwmxt2c75LnKzINjHXa-UM95OUG5cN8FWByIiaQWy0jhDwPk6w/s320/2013-11-16+11.15.07.jpg" width="240" /></a></div>
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<br />
Le tocó la terrible invasión de los mongoles que mataron a más de la mitad de la población del país. Y, si no se hubiera muerto de una enfermedad misteriosa su líder, esta gente no hubiera parado de asesinar europeos hasta llegar a Cádiz. Por eso al pobre rey se le ve inclinado, como el árbol, sobre los cadáveres y los buitres. <br />
Ahora viene Jan Hunyadi, que le dio muchas palizas a los turcos. El movimiento del bajorrelieve es espectacular:<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbpAu6ZAGMnw_00qUdvMZyRUD6h6I6lDa4bbrb-VVGRUpcrkCbRUppA8oSznoRn02HNliOyhyaD5k9OMZOV8LY_5FngqWwJTCA3hrZQhpiTo3QDFMboG0lT1tNC0gg1e2IN4reUEDMtw/s1600/2013-11-16+11.17.01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbpAu6ZAGMnw_00qUdvMZyRUD6h6I6lDa4bbrb-VVGRUpcrkCbRUppA8oSznoRn02HNliOyhyaD5k9OMZOV8LY_5FngqWwJTCA3hrZQhpiTo3QDFMboG0lT1tNC0gg1e2IN4reUEDMtw/s320/2013-11-16+11.17.01.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<br />
Y, por último, Matías Corvino, el rey sabio, constructor y renacentista:<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBGMQJ6lSGgJNF4ghfxTIIm4p5GoHuL4OgXrs9I9vWoFsmMEFh12HpCIHGjsScsGM-OTFZnUfmfe4iZcQ3d48PdhyE6sE3XJKzKSE3Nwh9TOMdQMvuzArLhq28-w9XlcnV8g07k3H42w/s1600/2013-11-16+11.17.17.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBGMQJ6lSGgJNF4ghfxTIIm4p5GoHuL4OgXrs9I9vWoFsmMEFh12HpCIHGjsScsGM-OTFZnUfmfe4iZcQ3d48PdhyE6sE3XJKzKSE3Nwh9TOMdQMvuzArLhq28-w9XlcnV8g07k3H42w/s320/2013-11-16+11.17.17.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<br />
Después de él regresaron los turcos y lo aniquilaron todo por más de ciento cincuenta años.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-36156262910230606062013-11-20T07:35:00.002+01:002013-11-20T16:50:44.982+01:00El autorretrato y los selfiesLa semana pasada anduvimos por Budapest: ciudad maravillosa. Nos acercamos al Museo de Bellas Artes, donde ya estuve <a href="http://elsuresnorte.blogspot.com.es/2012/03/budapest-deuda-pendiente.html">la otra vez</a>, y me reencontré con este cuadro de un pintor desconocido para mí:<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE4ivyvcju8I_UbVhS7eKAfUz4JvMAl0YHsEJuQIGy4u0LyLcc47lc8l_Goyb7msd24VP_KTTHgwzL5pMA43SrZMNCqc3uI5jU0LonbutJUCnJtnnum3Br-Li-P4ZYcDgr0N-CCvljSA/s1600/Kupecky_%C3%B6narck%C3%A9p.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE4ivyvcju8I_UbVhS7eKAfUz4JvMAl0YHsEJuQIGy4u0LyLcc47lc8l_Goyb7msd24VP_KTTHgwzL5pMA43SrZMNCqc3uI5jU0LonbutJUCnJtnnum3Br-Li-P4ZYcDgr0N-CCvljSA/s320/Kupecky_%C3%B6narck%C3%A9p.jpg" width="252" /></a></div>
<br />
<br />
<a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Jan_Kupeck%C3%BD">Jan Kupecky</a> se retrata con su familia, que es un modo de decir: "Yo soy yo y ellos; mi yo no se explica sin ellos". A la esposa la pinta con un seno desnudo, como expresando a la vez la atracción física del marido y el orgullo que siente ante todo el mundo por su belleza. Muy bien. Y además, está la condición de madre que descubre el pecho, algo cansada porque no ha dormido mucho, con el hijo bastante crecidito que ya quiere darle un guantazo al espectador. Pero lo que más me gusta es el rostro del pintor, modernísimo. Ahí nos está mirando, atentamente feliz y un punto arrogante. Se ve cuánto tiempo ha dedicado a estudiar su gesto y el de los suyos, poco a poco, buscando sin prisa. La diferencia entre el gran autorretrato y los selfies de ahora quizá están en el mimo en que, en la pintura, el yo trata de conocerse y mostrarse a los demás. Por eso en los selfies, que son el ego con prisa, lo normal es salir con cara de tonto.<br />
<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBl3N6JBtye077dRCjhBX5GvSaUCMqs_5XjN2AD9Qc0y3pBHpLwp8X2vcUBSGxj1z78K2zQi9vjLPSoaRh7W_4dZHXUCw9qITgYBine_HmUVewwA-GyceqMPQhXtyZ2MPa16e6Bp4bNg/s1600/budapest+artes+deco.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBl3N6JBtye077dRCjhBX5GvSaUCMqs_5XjN2AD9Qc0y3pBHpLwp8X2vcUBSGxj1z78K2zQi9vjLPSoaRh7W_4dZHXUCw9qITgYBine_HmUVewwA-GyceqMPQhXtyZ2MPa16e6Bp4bNg/s320/budapest+artes+deco.jpg" width="240" /></a></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-72245096660775137972013-11-19T06:55:00.000+01:002013-11-19T22:33:30.824+01:00El taxistaEl taxista de Madrid con licencia número 31247363GH abrió su tableta y leyó:<br />
-¿Quieres saber el día de tu muerte?<br />
Aprovechando el ratito de descanso, le dio a "Aceptar":<br />
- Morirás hoy a las 9.30 horas de la mañana.<br />
-Pues sí que estamos buenos, se dijo Domingo Domínguez, que así se llamaba el taxista. Y se bajó una aplicación del juego "Grand Theft Auto".<br />
Estaba rematando virtualmente a un traficante de drogas cuando le distrajo un golpe en la ventanilla trasera.<br />
-¿Me lleva a Nuevos Ministerios?, le preguntó la voz del cliente.<br />
Domingo echó a rodar en Atocha, atravesó Recoletos, saludó al dios Neptuno y se embaló ya cerca de Colón. Como el otro estaba encerrado en un silencio fúnebre, volvió a pensar en la misión interrumpida en el juego. Tenía que acabar de romperle la cabeza al traficante, recoger la mercancía en el almacén y esperar a su contacto en...Pero, de pronto, el cliente dijo como un heraldo de la muerte:<br />
-Está usted llegando tarde. Acelere, acelere, hombre, que así no llegará a tiempo.<br />
-Qué prisas tiene usted.<br />
-Eso es cosa suya, que es el profesional.<br />
Vaya tío tan desagradable, pensó Domingo, pero le metió más caña al coche. Empezó a lloviznar. A la altura de Gregorio Marañón la camioneta le entró por la izquierda como una puñalada. El taxista sólo alcanzó a decir "Joder" y frenó con desesperación. Luego vino el silencio.<br />
Domingo abrió los ojos y trató de ubicar al pasajero, que se había hecho humo. Se palpó la frente y comenzaron a sonar las bocinas a su alrededor. Eran las 9,31 de la mañana.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-70776346665453034532013-11-07T06:22:00.000+01:002013-11-07T11:33:59.830+01:00La falsa leyenda de San Virila<div style="text-align: justify;">
Según la piadosa leyenda de San Virila, el monje sube desde el monasterio de Leyre (Navarra) hasta una escarpada fuente, escondida entre los tilos y serbales de la sierra. Tras la caminata agotadora se sienta a escuchar bajo los árboles el dulce trinar de un pajarito. Extasiado por la belleza del momento, Virila ingresa en un trance tan profundo que acaba por quedarse dormido. Son cosas que pasan. Después el monje desciende hasta el monasterio, pero lo encuentra cambiado. Ya no están las mismas piedras: el estilo tosco del románico primitivo ha cambiado a un gótico irreconocible. Llama a la puerta. Le abre un desconocido. Pronto acude toda una comitiva de frailes que rodean a Virila sin que éste entienda nada. ¿Dónde están sus antiguos compañeros, Sisebuto, Gundemaro, Ramiro? Entonces, uno de los religiosos, el que se dice abad, le pregunta por su nombre. Después se va corriendo a los archivos del monasterio y vuelve con unos librotes bajo el brazo. Según consta en los papelajos, Virila habría sido un fraile que vivió en el monasterio... trescientos años atrás. Esto había sido el tiempo prodigioso en que el santo se quedó en éxtasis mientras elevaba su alma a Dios a través del pajarito.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sin embargo, esta leyenda es un cuento. Aparte de que se registran milagros parecidos por toda la Europa medieval, hoy en día no se sostiene un milagro así. No hay quien se lo crea. Mucho más interesante es imaginar otra opción. Supongamos que Virila se quedó dormido durante trescientos años, que bajó a su monasterio y que no le llamaron la atención ni las piedras, porque no habían cambiado, ni los habitantes del monasterio, que seguían siendo los mismos. Fray Sisebuto, su mejor amigo, le estaba esperando inquieto porque Virila llevaba demasiado tiempo fuera y era peligroso en aquellos siglos pasar la noche a la intemperie. Fray Gundemaro tocó la campana para cenar y Fray Ramiro bendijo los alimentos. Todos comieron sopas de pan con tocino y se fueron a la cama después de haber rezado las Completas. Virila se durmió entre los ronquidos de la comunidad, bajo el techo del monasterio y las estrellas, que son portavoces del cielo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pues sí: habían pasado trescientos años, pero nadie se había dado cuenta. Nadie cambió. Ni Virila ni el resto de sus compañeros. El prodigio se hizo en medio de ellos sin que ninguno se diera cuenta. Así son los verdaderos milagros.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-61375287314918851712013-11-06T20:47:00.001+01:002013-11-06T20:49:06.236+01:00La mariposa y la viga: aforismos de Fernández MorenoAyer, en Madrid, antes de <a href="http://www.centrodeartemoderno.net/">la presentación del <i>Adán Buenosayres</i> en la Librería del Centro</a>, estuve un rato en la Hemeroteca municipal, dejándome los ojos con los microfilms de La Nación de Buenos Aires, año 1950. Pero el resultado valió la pena, entre otros hallazgos, porque encontré estos aforismos del increíblemente relegado Baldomero Fernández Moreno, publicados muy poco antes de su muerte (La Nación, 16 de abril):<br />
<br />
<span style="color: blue;">La noche empieza en cuanto se dice hasta mañana.</span><br />
<br />
<span style="color: blue;">El cielo parece escuchar a través de las estrellas.</span><br />
<br />
<span style="color: blue;">La boca escéptica de los peces. </span><br />
<br />
<span style="color: blue;">El declinar de un zapato es siempre noble: se acerca a la sandalia. </span><br />
<br />
<span style="color: blue;">Los ojos son dos torrecillas de cristal y de agua.</span><br />
<br />
<span style="color: blue;">¡Con qué señorío traspasa el aroma del azahar los hierros de la cancela!</span><br />
<br />
<span style="color: blue;">El viento helado de la noche envolvía a aquella mujer y la abandonaba tibio y perfumado.</span><br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-15245374394972510922013-10-27T09:08:00.002+01:002013-10-27T09:09:19.090+01:00Homer NO es Don QuijoteHace unos diez días tuve la oportunidad de participar en una mesa redonda, en compañía de tres colegas y amigos. El tema era "El sueño de la razón" y se suponía, ahí es nada, que teníamos que dar unas cuantas claves para comprender el siglo XX y lo que llevamos del XXI. A mí se me ocurrió basar mi intervención en la idea de que la ironía y la parodia son fundamentales para nuestra cultura de hoy. Comencé citando a varios escritores (Zagaiewsky, Parra, Lyotard...) y, ay, a <i>Los simpson</i>, la serie de mayor éxito de los últimos decenios.<br />
Estos ejemplos (me refiero a los televisivos, obviamente) a la gente le entusiasman. Tal vez por eso, en el turno de preguntas, un chico me preguntó si Los Simpson no serían el nuevo Quijote del mundo posmoderno, en la medida en que eran una gran parodia de su tiempo. Alarmado, respondí que no, que Don Quijote no era sólo un libro de burlas y que había mucho más, que si la altura del héroe de La Mancha no se puede comparar con el cutre de Homer, que si el episodio de su muerte es de una hondura genial, y bla, bla, bla... Ahora leo que mis declaraciones han sido malinterpretadas y q<a href="http://www.unav.edu/web/vida-universitaria/detalle-noticia-pestana/2013/10/22/el-fracaso-del-proyecto-moderno?articleId=3344241">ue me han hecho decir exactamente lo contrario</a>. Conclusión: que uno mismo ha sido parodiado y al pobre Don Quijote me lo han reducido a un muñeco imbécil.<br />
Pero la culpa fue mía: la próxima vez procuraré no ofrecer bocados tan suculentos a los periodistas. Para consolarme, hoy me he levantado con las palabras de Tomás Moro: felices aquellos que se rían de sí mismos, pues siempre tendrán muchos motivos para divertirse.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-82620965505608417252013-10-19T20:09:00.000+02:002013-10-19T20:09:23.846+02:00Vinicius de Moraes: cien añosEl grandísimo poeta y músico <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Vin%C3%ADcius_de_Moraes">Vinicius de Moraes</a> hubiera cumplido hoy cien años.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://img.youtube.com/vi/jp6C1_pxIkU/0.jpg" height="266" width="320"><param name="movie" value="http://youtube.googleapis.com/v/jp6C1_pxIkU&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="http://youtube.googleapis.com/v/jp6C1_pxIkU&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div>
<br />
<br />
<br />
La letra traducida, aquí:<br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Para vivir un gran amor se necesita</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">mucha concentración y mucho tino,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">mucha seriedad y poca risa...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">para vivir un gran amor.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Para vivir un gran amor es menester</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">ser hombre de una sola mujer;</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">pues serlo de muchas, pucha !</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">es cosa fácil... no tiene ningún mérito.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Para vivir un gran amor, primero es preciso</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">consagrarse caballero</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">y entregarse a su dama por entero,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">sea como fuere. Hay que convertir</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">el cuerpo en una morada donde</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">se enclaustre a la mujer amada, y luego</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">apostarse afuera con una espada...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">para vivir un gran amor.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Para vivir un gran amor es urgente,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">descartarse al máximo de la gente,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">pues en general la gente envidia</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">el amor profundamente.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Hay que cortar con grupos y boites,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">pasar de largo ante los café-societies</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">y de todas sus tristes marionetas...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">para vivir un gran amor.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Para vivir un gran amor, les digo,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">se necesita mucha atención con el "mejor amigo",</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">que por andar solo se les puede pegar</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">hasta frustrar el gran amor.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Se necesita muchísimo cuidado</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">con aquellos que no estén apasionados,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">pues quien no lo está se halla siempre</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">dispuesto a perturbar el gran amor.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Para vivir un gran amor, en realidad,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">hay que compenetrarse de la certidumbre</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">de que no existe amor sin fidelidad...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">para vivir un gran amor. Pues quien traiciona</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">su amor por vanidad desconoce la libertad,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">esa inmensa, innombrable libertad</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">que supone un solo amor.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Para vivir un gran amor, il faut además</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">de ser fiel, ser buen conocedor del</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">yudo y del arte culinario...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">para vivir un gran amor.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Para vivir un gran amor perfecto</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">no basta ser apenas buen sujeto;</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">es necesario también tener grandes</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">pectorales, pectorales de remero.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Es preciso mirar siempre a la persona amada</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">como a la primer enamorada</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">y a su propia viuda también,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">ya amortajada en su amor muerto.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Es muy necesario haber previsto</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">un crédito de rosas del florista...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">mayor, mucho mayor que el de la modista !!</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">para complacer al gran amor.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Pues lo único que el gran amor quiere</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">es amor, amor, sin medida;</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">además un tutuzinho con panceta</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">hace ganar puntos...</span><br />
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Se ganan puntos sabiendo preparar cositas:</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">huevos fritos, camarones, sopitas, salsas,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">strogonoffs; comiditas para después del amor.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">¿Y qué mejor que ir a la cocina</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">y preparar con amor una gallina</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">con una rica y sabrosa</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">farofinha para su gran amor?</span><br />
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Para vivir un gran amor es muy,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">muy importante vivir siempre juntos</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">y hasta ser, en lo posible, un solo difunto,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">para no morir de dolor.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Es necesario cuidar permanentemente,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">no sólo el cuerpo sino también la mente,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">pues la amada acusa cualquier mezquindad</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">y el amor se enfría un poco.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Hay que ser cortés sin cortesía;</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">dulce y conciliador sin cobardía;</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">saber ganar dinero con poesía...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">para vivir un gran amor.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Es necesario saber tomar whisky,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">no arriesgarse nunca con el mal bebedor!!</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">y ser impermeable a las habladurías,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">con las que el amor, no quiere saber nada.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Pero todo esto no sirve de nada</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">si en esta oscura y alocada selva</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">no se supiere hallar a la bien-amada...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">para vivir un gran amor</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;"><br /></span>
<br />
O sus colaboraciones con Toquinho:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/5ZdQF-YYpLU?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
Y aquí, mi poema preferido de entre los suyos, el "Soneto de la fidelidad":<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">De tudo ao meu amor serei atento</span><br />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto</span><br />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">Que mesmo em face do maior encanto</span><br />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">Dele se encante mais meu pensamento.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px; margin: 0px;" />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">Quero vivê-lo em cada vão momento</span><br />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">E em seu louvor hei de espalhar meu canto</span><br />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">E rir meu riso e derramar meu pranto</span><br />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">Ao seu pesar ou seu contentamento</span><br />
<br style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px; margin: 0px;" />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">E assim, quando mais tarde me procure</span><br />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">Quem sabe a morte, angústia de quem vive</span><br />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">Quem sabe a solidão, fim de quem ama</span><br />
<br style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px; margin: 0px;" />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">Eu possa me dizer do amor (que tive):</span><br />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">Que não seja imortal, posto que é chama</span><br />
<span style="background-color: white; color: #003e5a; font-family: Arial, Verdana, Helvetica, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; line-height: 18px;">Mas que seja infinito enquanto dure.</span><br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-60960377709764931392013-10-15T16:44:00.000+02:002013-10-15T16:44:23.735+02:00Nada más vivificanteNada más vivificante que el pensamiento sobre la muerte. ¿No habrá sido éste el secreto de la sorprendente evolución del hombre, que ha ido de las cavernas a los astros? (Mario Quintana)Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-31350972503951256802013-10-10T22:28:00.001+02:002013-10-10T22:29:36.321+02:00El premio al cuentoExtrañamente me ha alegrado el premio Nobel a Alice Munro. Es extraño porque casi no la he leído y ahora tendré que reparar ese error. Pero, como a todo le busco una explicación, me digo que es porque el galardón se lo han dado a una cuentista, algo más infrecuente de lo que parece. Leer cuentos requiere lectores inteligentes. Hay mucha gente que devora novelas y es incapaz de degustar ni una sola de sus frases. Hay aficionados a la poesía ciegos ante la vida humana que pasa delante de ellos en un relato. Pero quien disfruta de un buen cuento, aprecia las leyes de la poesía y de la novela, aun sin darse cuenta. Por eso es un lector inteligente. Aunque para la vida pueda ser tonto perdido.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-24088232104538206782013-10-06T07:59:00.000+02:002013-10-06T07:59:11.256+02:00Homenaje a Juanjo García NoblejasAyer fue el homenaje a Juanjo García Noblejas. Y fui. Poco a poco todos aquellos que eran mis maestros en los años de estudiante van recibiendo homenajes, lo cual es un motivo de alegría y de reflexión. Carpe diem, me digo. Ellos lo aprovecharon.<br />
Aunque todos los que hablaron dieron a su modo en la diana, ninguno de los que estábamos allí, creo, podía prever que Juanjo, en su turno de agradecimientos, terminase no hablando de sí mismo, ni de quienes le precedieron, ni de quienes allí estábamos. En un golpe retórico maestro, acabó pidiendo un recuerdo para un antiguo alumno secuestrado y herido en Siria. Además de un toque de elegancia humana muy suyo, fue otra muestra anticonvencional de cómo siempre se ha tomado la vida académica. Para quien, como yo, se ha formado en una Facultad y una disciplina tradicionales, el desenfado intelectual de Juanjo siempre fue un reto y una constante fuente de sugerencias (aquella frase mítica suya en el tribunal de una tesis doctoral: "esta tesis es como los cutos: de ella se aprovecha todo").<br />
También me atrevo a decir que eché en falta en todos aquellos que hablaron de su pensamiento un punto fundamental: la ironía. Juanjo siempre se ha tomado a guasa el lenguaje académico, quizá porque no podía esperarse otra cosa de alguien tan polivalente. Jordi Gasull recordó una clase en la que Juanjo se dedicó a explicar las propiedades de la pera y sus distintas modalidades. Nunca fui alumno suyo ni estuve en aquella clase, pero sospecho que algo tendría que ver el concepto aristotélico de <i>peras </i>(límite) y su chistosa coincidencia con el castellano. Todo podía ser motivo de sorna simpática para él, hasta su amado Aristóteles. La ironía no está reñida con el fervor, como explica Zagaiewsky. En nuestro mundo posmoderno ya no podemos ser solemnes como antaño: necesitamos reírnos cada cierto tiempo. Pero eso no significa que la ironía nos lleve muy lejos. Está bien para un momentito, pero luego necesitamos víveres más fuertes. Nadie quiere a un bufón cuando se está muriendo de sed en un desierto. Por eso el humor de Juanjo busca un sano relativismo, pero en absoluto es relativista. Su pensamiento, envuelto en una desconcertante capa de ironía, siempre ha apuntado a cosas muy serias. Cuestión de retórica, como le gustaría decir a él mismo.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-51951159545277023422013-10-04T13:14:00.002+02:002013-10-04T13:18:24.073+02:00Noticias del Reino de los Efímeros...Nación sin disputa la más extraña de que yo tenga noticia, los Efímeros que viven en los arenales infinitos de Galang, construyen ciudades en pocas semanas y las llenan de bazares tan numerosos que no se halla otra cosa dentro de sus murallas. De las tribus nómadas del norte, el oeste, el este y el sur concurren como hormigas los hombres y las mujeres a las callejuelas de la nueva ciudad. El viajero efímero viene a caminar entre las tiendas y a comprar toda clase de mercaderías: amuletos de agua helada, idolillos de sal endurecida, mantas cosidas con finísima arena... Como es natural, estos tesoros, nada más comprarlos, se disuelven, se esfuman, se espolvorean, por lo que el entretenimiento principal está en desprenderse de ellos e ingresar en otra tienda para seguir comprando. <br />
A las pocas semanas, la riada de personas y camellos empieza a descender de número. Los clientes se aburren, los bazares se vacían y de la ciudad sólo quedan ruinas abandonadas al infatigable sol. Compradores y vendedores emigran en busca de nuevos mercados.<br />
Al borde de las ciudades y los campamentos, suele discurrir un piadoso río. Dicen los sabios efímeros (algunos hay) que la mejor imagen del mundo está en esos ríos y que todo ser humano debiera bañarse al menos dos veces en la vida en uno de ellos. Pero aquellas gentes tienen siempre tanta prisa en comprar novedades que sólo tienen ojos para pisotear el arroyo con las patas de su camellos. <br />
Viven entre espejismos. Les fascina el reverbero del sol en una fuente y dicen que ese es su dios, uno y múltiple, pues dura un instante. Los hombres se intercambian sus mujeres, y viceversa. Se ha dado el caso de que este comercio no sea sólo carnal: algunos príncipes efímeros afirman estar viviendo con varias mujeres fantasmas a la vez.<br />
Carecen de gobiernos constituidos, iglesias, familia o cualquier otra sociedad que suene a perdurable. En esto se asemejan a los lagartos fugaces que habitan junto a ellos los incontables desiertos de Galang. <br />
Cuando llega el momento de la muerte, la tribu abandona al futuro cadáver en la duna más próxima. Ha de morirse en soledad para evitar la tristeza de los demás. Esto se tiene por un acto de generosidad. Según las creencias efímeras, los cuerpos ya muertos se elevan por los aires y se alejan del mundo tan leves como leve ha sido su vida entera. <br />
(Herodoto: <i>Historias</i>, Libro XII)Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5561365567055895021.post-30650442807986984292013-09-26T08:21:00.000+02:002013-09-26T08:21:16.114+02:00Los tres amigosSi algún gaditano, como fue mi caso, visita Montevideo, encontrará parecidos sorprendentes. Para mí, recorrer la larguísima Rambla de una punta a otra fue una experiencia extraña y mágica, casi de sueño: estaba y no estaba en las playas de Cádiz, a doce mil kilómetros de distancia. Mi amigo y maestro Fernando Aínsa ha escrito un poema magnífico y lleno de nostalgias que me ha emocionado especialmente tal vez por todo esto:<br />
<br />
<br />
<br />
<span><span class="text_exposed_show">LOS TRES AMIGOS DE ANTAÑO<br /> <br /> Los tres amigos de antaño<br /> —Alvaro, Eduardo y Fernando—<br /> sentados en la acera de la rambla<br /> adivinan las marcas, años y modelos de los autos que pasan.<br /> Gana el que acierta primero<br /> —Studebaker del 54, Austin Seven del 52, Packard del 48 <br /> o el magnífico descapotable Chevrolet Belair amarillo…—<br />
y lo anotan con palotes en un cuaderno que agita el viento como si
fuera la pizarra del billar del bar Bambi donde se refugian cuando
llueve.<br /> <br /> Detrás, <br /> la rambla y la playa otoñal, donde vaga un perro abandonado <br /> y un paseante solitario. <br /> Escenografía que la memoria reconstruye, tiñendo de color verde esmeralda aquellas olas grises.<br /> Privilegio del tiempo que ha pasado desde entonces: <br /> embellecer las cosas.<br /> <br /> Sentados en la acera, <br /> ríen cuando uno se equivoca <br /> (el error ajeno causa siempre gracia)<br /> con esa alegría que tenían los adolescentes de antes.<br /> Son amigos desde hace años y lo serán para siempre,<br /> aunque la distancia y la muerte los haya separado.<br /> <br /> Desde lejos atisban los diseños y lanzan su apuesta,<br /> (suele ganar Alvaro, aficionado a los motores,<br /> pero siguen jugando).<br /> Lo que importa es estar juntos, mientras cae la tarde <br /> y hace cada vez más difícil adivinar en la sombra<br /> la marca del auto que ha pasado raudo a su lado. <br /> <br /> Desde aquellos años, <br /> —fines de los cincuenta, Bill Halley y sus Cometas—<br /> lejos de aquella rambla y aún más lejos de aquel tiempo, <br /> conservo el gusto de adivinar años y modelos. <br /> <br /> Lo hago sentado en un banco de la plaza donde vivo.<br /> Pero ya no es un juego entre amigos: <br />
Apenas el obsesivo solitario de un viejo que cree reconocer en el Opel
Insignia del 2012 al Opel Kapitan de 1956; en el Citroen C2, el clásico
dos caballos de extenso recorrido en el calendario y en el nuevo Ford
Fiesta, al Ford A con el que la clase media descubrió la sociedad de
consumo.<br /> Fernando <br /> —desde la plaza San Francisco—<br /> apuesta ahora contra sí mismo para decirse que siempre gana, <br /> aunque sea lo contrario.</span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17122991461384117953noreply@blogger.com0