En Oporto

Los portugueses dicen Porto y me parece que el resto del mundo ha respetado el original. En cambio, los españoles le pegamos el artículo gallego-portugués al nombre primitivo y, aunque desconozco la razón, me gusta el cambio. Le da una sonoridad singular a ese nombre, que con tanta O tiene un no sé qué de señorial. Además, "O Porto" es como decir "El Puerto" por antonomasia, lo cual es, a todas luces, exagerado. Quiero creer que es una exageración cariñosa.
Este blog es lusófilo (también argentinófilo, aunque esto no necesita tanta explicación), así que el pasado mes de agosto hicimos una excursión hasta la bella capital del norte. Bella, y triste, y lenta. Hay una belleza especial en la tristeza y en la lentitud.
Dejamos a los chicos en el barco turístico que recorre el Douro y nos fuimos Marina y yo a pasear por la ribera de enfrente, en Vila Nova de Gaia. De pronto nos encontramos solos, subiendo por una calle empinada y flanqueada por los nobles muros de las bodegas.Caminábamos en silencio, con pasos silenciosos, como si temiéramos romper el momento con nuestras pisadas. Desde las puertas se aspiraba el aroma a vino generoso y, con el vino, me llegaron a la memoria aquellas otras calles de mi infancia y juventud en otro Puerto, el de Santa María. Allí las bodegas iban todas derechas hasta el Guadalete y las atravesábamos en coche a toda velocidad con las ventanillas bajadas para oler el vino mezclado con la brisa del río."Ya no quedan tantas de aquellas bodegas", le dije a mi mujer, y nos pusimos algo melancólicos. Pero era normal porque estábamos en Oporto.