Desvelos del reseñista

Llevo muchos años haciendo reseñas. Desde que empecé, he tenido que leer libros extraordinarios, buenos, regulares, malos y pésimos. No me quejo. Creo que se aprende mucho leyendo a los malos autores y, si en la enseñanza de la literatura, de vez en cuando se comparasen poemas facilones con otros realmente buenos, la gente no andaría creyéndose que Antonio Gala o Sabina son un par de genios de las letras. Hace unos días cayó en mis manos la novela de una escritora de culto, muy aclamada en su país, Chile en este caso. Su lectura superó todas mis expectativas (para mal) y dudé si escribirla o no. Al final, me decidí a hacerla cuando esta mañana le di a leer un párrafo a una ex alumna a la que tengo por muy buena lectora, y ésta se echó a reír.

-¿Por que te ríes?, le pregunté.

-Por que no entiendo nada.

El parrafito es el que viene más abajo y, para los no iniciados, les traduzco que habla una luchadora de izquierdas que se siente tentada por la visión de un vestido elegante en un escaparate. Esto la hace sumamente infeliz y sufre porque no sabe si seguir llevando encima la cochambre de siempre o si debe ceder a la sugestión capitalista... Bueno, ahí va :

Luché por sacarme los pantalones desorbitados, la blusa amorfa, quemarlos, aniquilarlos en la potencia devastadora de una hoguera y acudir ciega o virginalmente hacia el vestido para renacer o resurgir o evitar un destino marcado por el exceso total de cuerpo, por la ausencia de contornos, un cuerpo que había experimentado la historia desnuda o real, una historia que en toda la extensión de su tiempo inconmensurable, hubo de volcarse siempre a aniquilar. Lo asumimos, tomamos la dirección inamovible de una parquedad realmente militante, austera, los dos, tu austeridad, mi austeridad.

Y así, durante 212 páginas.