La raya de Portugal

Para celebrar el puente de la Hispanidad nos fuimos todos a una finca de unos amigos en la frontera de Extremadura con Portugal. Un viaje de siete horas en coche con niños da para mucho. Marina y yo aprovechamos para dar a conocer datos interesantes sobre los lugares por donde íbamos pasando. Por ejemplo, ¿sabían mis hijos que la cesta de la compra en Pamplona es la más cara de España y la de Badajoz la más barata? Nicolás, Luis y Tomás (el comando LuNiTo) aprovechó esta información para pedir chocolatinas y chuches cuando paramos en la gasolinera próxima a nuestro destino.
Estuvimos dos días con varias familias amigas y lo pasamos bien. La finca resultó estar en el mismo Portugal, y no en Badajoz, como yo creía, despistado de mí. El paisaje es el mismo que se ve en España y, así, uno casi está tentado de pensar que las fronteras son inventos inútiles que sólo han servido para provocar odios y guerras sin cuento. Pero esto es una pamema propia de progres bien pensantes: yo, cada día, estoy más a favor de las fronteras si se utilizan bien. Cruzar esa raya imaginaria que divide los estados tiene el encanto de ingresar en un territorio que se proclama distinto. Más aún: es un ejercicio de civilización el reconocer y admirar las diferencias.
El domingo estuvimos en Olivenza, un pueblo limpio y coqueto, con calles que son un homenaje a la literatura: Cervantes, Lope de Vega, Espronceda, Gabriel y Galán... El nivel va descendiendo conforme vas leyendo calles, pero la intención es lo que cuenta. Olivenza pertenece a España; se la robamos a los portugueses en un conflicto con nombre rococó: la guerra de las naranjas. Al parecer, el valido Godoy le regaló unas naranjas que había por allí cerca a la reina María Luisa de Borbón, como botín de guerra. Con semejante trofeo, no debió de ser demasiado cruel el asunto. Naranjos no vi muchos, pero sí encinas. Claro está que el nombre de la guerra de las bellotas hubiera sido demasiado cercano a la realidad, así que la historia ha embellecido un episodio tan pequeño.
El pueblo sigue siendo portugués por sus azulejos, sus puertas manuelinas, su iglesia principal (la de la foto) y su adoquinado. En cambio, algunas casas, a mí me recordaron a las de mi tierra, a las del Puerto de Santa María, concretamente. Dicen los portugueses, con cierta razón, que Olivenza es un caso parecido al de nuestro Gibraltar. Ahora que se tienden a borrar los límites en esta Europa pragmática y posmoderna, me parece que es bueno recordar que existen las fronteras para recordar la validez de las naciones y admirar las diferencias entre unas y otras. Y que hay casos como el de Olivenza en que se funden las dos porque son identidades hermanas.